Breviação

As palavras escalam o pulmão até a garganta, e lá ficam presas. Os verbos jazem estagnados na recordação de que um dia foram presente e agora são bálsamos de lembranças. Artigos... Ah os artigos! Estes se moldam e se remoldam, restringindo-se a crases da antiga intolerância e futuros rasgos de memória. Nos olhos, as íris vis transpõem-se em interjeições explícitas, macumunadas e protegidas por cílios que se nomeiam a própria razão. O que se teve um dia não se tem mais, e entre a reconfortante certeza do que se foi e a inquietante obviedade do que se é, vai-se citando futilidades como uma desesperadora arma de proteção e auto ataque. Assim eu me protejo. Assim eu te ataco.

Espetáculo de amor

    Somos artistas. Artífices diante um amor platônico e mal ensaiado. Amadores perplexos, seres autistas perante falas de quereres gaguejadas e repetitivas. Parecemos arlequins descortinado camarins atrás de uma lânguida lantejoula de Colombina. Conosco nada combina, nada tem jeito, tudo é latrina. O público não aplaude palhaços condenados por anistia...

     Neste espetáculo que turva ideias puritanas nos destacamos por defender papéis reais, verdadeiros, almejar ideais. Não sai de cartaz nossa voracidade em viver e realizar o que nos satisfaz, independente do script pré-definido de espetáculos vizinhos, os quais nunca terão sucesso e brio como o nosso. Não temos rivais. Somos e sempre fomos todos iguais.

     No folhetim de teus atos meu desejo é mocinho e teu orgulho vilão. Viajo acordado em meus sonhos, cujas trombadas sem descanso (e sucessivas) de teus olhares me colocam na contramão. Sigo sem blindagem. Não há pára-choque de amores que me proteja de tal situação.

     O pagamento para este espetáculo é a certeza de que o destino nos aguarda na fileira da frente, num eterno ensaio faltante para um show completo. No meu corpo-palco, onde apresentas teu show pífio e repetitivo, guardo a certeza de que nunca terei espectador tão vil e perpétuo, tão querido e odiado quanto os trejeitos do teu beijo.

     Não precisamos de comunicação nem legendas, tua boca despeja asneiras quando sozinha e, no encontro com a minha, se traduz em maldades. E quando digo que não e teu ego pede bis, caio em tentação e recito mais uma cena de paixão. Replay de um breve instante frenético, inóculo. O que se repete em um círculo roda-viva de vício pelo teu cheiro de presa e pela pressa de te ter como meu. Mais meu. De novo e cada vez mais nossa, essa necessidade de corpos atados e estados evasivos.

Medo do outro

Olhe ao redor.

Olhe ao redor.
Olhe ao redor. E para dentro.

De um tempo para cá
O nexo não é mais regimento
O espaço entre as pessoas, maior.
E o carinho, sinônimo de constrangimento.

Abatida, a vontade do contato já virou lixo.
O afeto não mais afeta.
O outro, virou bicho.

Porque disso?

O que no vizinho assusta
Além da semelhança
Se o que se dá, se recebe
Sem pecisar pedir fiança?

Flutuar

Existia, em um quarto pequeno e assustador
Um garoto igualmente pequeno e assustador.

Este quarto, em uma cidade grande, prendia o garoto
E o fazia ter ideias pequenas e assustadoras.
Noções pequenas e assustadoras.
E o encerrava em um mundo com as mesmas dimenções.

Porém, ele tinha uma mania. Escrever coisas que você nunca leu.
E viajando em suas própria palavras, criou penas e ossos ocos.
E voou.

Será que isso tem algum significado?
Serias forte o bastante para descobrir?

Existe um par de asas, em algum lugar, dento de ti.
E elas estão preparadas.

Compania tens. Capacidade, sempre teve.
Agora só falta a coragem.


Vamos flutuar?

Destruir ou devorar?

É tão tentador tentar a dor... Cutucar aquela ferida que, cicatrizada, um dia produzia pus e hoje só coceira traz. Me sinto dono das emoções, próprias, e me desfacelo antes que façam isso sem avisar. Como sou rápido!

Das fraquezas, o rei absoluto. O tapete, vermelho de perigo.

Atrás do bonde diário de rotinas, corto caminho e respiação, tentando não ser tragado por um desmaio de loucura ou relampejo de consciência. Passeio por cada cigarro fumado, asneira ditada, pronúncia de ânsia corporal. Cortejo à vida inconsequente, pelos devaneios da mente, pela permissão de tentar um pouco mais.

Me municio com dilemas novos, com pesares leves, com uma nova ótica de observar a mim e aos outros. Somos todos ridículos. São todos ridículos. Hoje tenho a certeza de que o mesmo esforço que faço para rir, faço também para chorar.

Eu me perdoo por todos os muros que desci, sendo que deveria lá ficar. Todas as decisões atrozes que suportei sem o suplício medo de errar. Por todos os males que cortei pela raíz, sabendo que frutas ácidas também podem alimentar. Tudo pode ser palatar.

O carinho por mim se engrandece na mesma fração e frequência que a sede pelo mundo, a fome pelo tudo, o cuidado para não pisar no reboco da lajota. Lá, pelo mundo que me cerca e que me tem. Perdi o medo, a vergonha, o sono, o copo de cólera clichê que bebia toda santa manhã, com requintes de morbidez.

E, no meio e como resultado de tudo isso me pergunto: Destruir ou devorar?

Cama desarrumada

A coberta sobre a cama amarrotada

amargurada

com botões sim, botões não.

Esboço de figuras de paisagens no tecido

dão um ar de finitude

ao corpo que deveria ali repousar. Mas está vão.

Os fios que tecem o que cobre a carcaça

que dá vasão aos sonhos

São o abraço que, quando sozinho, sinto a me pacificar.

O aroma bom do travessero

do eu calmo, sonolento

é a coisa mais vil que insiste em me bastardear.

sentimento restrito

Um arrepio cálido
Me percorre a espinha
Num semblante arredio-pálido
Num cálice de nada, fogo apagado
e descança na nuca, pudica.

Essa é a mo-no-to-ni-a
Casamento orgânico, com um sentir só
Santa exisência, mais santa avaria
Na lataria, bem podes ver, aqui, ó.

Se queres ensejo
Some lance, ocasião e oportunidade
Juntai tudo, em um mesmo delito
E terás, conjunto e restrito
Um leque de trivialidade.

Eza

A questão é a presteza.

s.f. Pressa, ligeireza, celeridade.

Agilidade.

Obsequiosidade.

Enquanto a maioria vive este verbo

Na alma de poucos, o adjetivo ainda é grandeza.

Quimera

"São tantas escolhas Vertentes tão óbvias (Órfãs) Que me deixo enfrentar. No íngrime eu vou Seleto e confuso Com medo de errar. Me ponho em trabalho De tanto cançasso Deságuo a chorar. E no contexto (Convexo) Vudu de quimeras Refén de esperas Eu sigo a rezar".

Noite

Gosto de baunilha
Cheiro de grama cortada
Barulho de mar
(E mórbida)

A noite de agora
parece infinita
Linda.
(E quieta a cantar)

Os trejetos sinalizam luzes
Remetem a algo
Que eu não sei explicar
(E pálidas)

A vontade de tudo
Que dissipo no nada
Está a transbordar.
(Tão gélidas)

Borrões de mirra
Insensos de incestos
Carícias, perícias
E o med0 de estar.

Tão sólidas.

Perdido

O descame de pele aos ácaros
O reclame de fé aos bárbaros
Nem tudo faz sentido (nem deveria).

Sentado aqui, brincando com o sentir
Sentido, sentindo o mais e maior desejo
O próprio, o vão, o lento e o esguio
Aquele que se perde no final de um fraquejo.

Latejo, o corpo nem sequer se diferencia
Do solo e do céu, um embaixo e outro em cima
E no meio, entre terra e nuvens pesadas
O Eu, aquilo que é (in) certezas passadas.

Sabendo que mata, que cura e que salva
Mesmo assim fujo da luz que tens lido
Um momento, um cálice, uma mente muy alva
E no eu, de novo, constante e perdido.

Tempo pro meu teu (prometeu)

Procura-me com ânsia de encontrar
Seja pele, carne, instinto
Que no meu tempo vago
Eu hei de te mostrar, inato
Uma inquietude ímpar
A sensibilidade do tesão
O calor do amor
E tudo mais que mereceres suportar.

Somos um par de reis
Dois às de paus
Um truco, um tranco
Uma fortaleza de abraços e de pesar.

Longe de sermos moldes feitos
De alma, de viver e de pensar
Ao contrário, somos fortes, somos fonte
De uma nova maneira de amar.

E a indagar se somos loucos
Eu respondo:
- Isso faz alguma diferença?
Se na minha loucura, e na tua, somos poucos
Completos
Quem pode sobre isso dar sentença?

Eu sou a favor das expressões!
Minha mão impressa na tua
Ao preço de fugir das impressões
Nossa vaidade, estampada na calçada
Calcada
Em uma linda maneira de viver
E de levar.

Barco a esmo

Sobre as ripas da ponte
Sobre os adros do barco
Na estreita distância do leme
Finco minha bandeira de paz.

Na rota da carta de navegante, adiante, me perco na trilha.
O céu, o sol e o mar unidos. Numa vertente de sons e adornos, salgados.
A brisa acaricia o rosto
E os sonhos que diante virão.

A ida se destroi com a mesma lentidão que os pés, de dintância, não de sustentação. Se curva sobre as ondas marcantes, semblantes que hei de esquecer desde então.
Não voltarei, mesmo assim, ao cais.
A emoção de partir sustenta a inquietude do medo de naufragar.

Poema enganado

E se as palavras se enganassem?

Se ao invés de emitir interjeições, viessem fábulas?

Se em detrimento de ensaiar condições, transbordassem fatos?

Creio que tudo seria mais cômodo.

Os poemas às vezes erram. Não transmitem o que o sujeito da ação (pensamento) pretendia semear. Fomento de contradições formicidas, trituradas, cuspidas e escarradas. Erro crasso do querer de mais se fazer entender, de menosprezar o quanto o outro está disposto a aceitar. E até onde se está alerta e ciente para viajar com palavras jogadas ao vento, e figuras de linguagem rebuscadas.

Poema é uma locução sem volta aparente. O eco, neste caso, não existe. Convincente, faz pensar por alguns instantes no que já estava dormente nas ideias, confiantemente perdido entre as indecisões. Se ultrapassar a barreira do momentâneo, já é lucro. O lucro de fazer parecer o que nem sempre é.

A vitória é levar o corção aos prantos, sem a mente nem sequer desconfiar.

O que tem no teu Baú?

Vejamos.

Abri o meu baú. Ou melhor, arrombei. O segredo, não sei mais. Tu sabes qual é o teu segredo?

Aqui encontrei algumas agruras. Tentativas. Resoluções às pencas, nenhuma usada.
Logo abaixo das incertezas avistei algumas convicções, meio batidas. Bastante recorridas como escudo, e por isso com vários arranhões. Mas creio que ainda possa usá-las. Vou separar, deixar mais a vista. Vou polí-las e reaproveitar.

Para meu espanto, nenhuma traça. Elas não resistiram, eu mesmo me encarrego de remoer todos os ítens, diariamente, ao colocar a cabeça no travesseiro. Para elas não sobrou nada. E isto me dá até um certo orgulho...

Traços de melancolia ao lado das contrariedades, cuidadosamente acomodadas, por serem preciosas. Tesouros íntimos e alguns cacos de porcelana... Devem ser do corpo de algum boneco velho. Aquele que um dia deixei de ser por necessidade.

Marcas em um pergaminho me chamaram a atenção: era o caminho que eu queria seguir. Não sei onde estão as anotações a respeito do ponto de partida, talvez eu ainda não tenha começado a rota. Ou estou tão longe que não faz mais sentido algum os desejos de outrora.

Pronto, arranjei algum espaço. Pouco, mas acho que o suficiente para o que ainda pretendo armazenar neste baú velho. Vou aproveitar que ele está aberto e lhe dar um outro aspecto, que não seja este de letargia. Contudo, reforçarei as trancas. Não quero violá-lo novamente tão cedo, o que aqui está guardado não merece ser misturado com a realidade. É o meu mundo. E o que preciso está longe do que sequer já foi inventado...